Sangre que no es vida ni muerte.
Sangre que se mira y respira.

Sangre derramada que no espera
escribir una verdad sin frontera.

Sangre en el viento,
Sangre en la tierra.

Sangre que lava mentiras.
Sangre que mancha las vidas.

Ríos de sangre que unen los destinos
de los hombres hermanos y enemigos.

Sangre que es vida en vilo.
Sangre que nunca es alivio.

Mareas de almas que son sangre
recuerden que la propia vertida
más fácilmente se limpia .

Podría ser Londres...

Ahora sé cómo estoy.

Estoy como la flor esperando una abeja,
Tan inquieta que mira al sol para olvidar su tierra.

Tristemente enraizada, la lluvia, el viento, las mareas,
no librarán sus piernas.

La noche, la luna, el invierno
la hielan por dentro.

El día, el sol, el viento
Le devuelven su sueño.

Y de momento tendrá sus alas
y vencerá al tiempo...

Eso dentro mío, un agujero.

Fuera, solo el tiempo.

Un momento.

Fuera la conexión ¿un sueño?

Un Deseo.

Dentro mío el encierro.

Eso!
Eso, adentro,
Eso adentro mío.
Eso adentro mío un...
Eso adentro mío un agujero.